Sobre abrir-se...

A gente toma um tapa da Vida, e se deixa endurecer um pouquinho.

O tempo passa, a gente baixa a guarda, e quando abre uma janela, toma outro tapa.

Aí a gente caleja, e fica um pouco mais duro.

E a cada safanão, vamos nos endurecendo mais. Até ficarmos inacessíveis. Presos em carapaças que criamos para não sermos afetados.

Mas eu não acho que os "tapas" que a Vida nos dá, sejam para nos endurecer.

Muito pelo contrário.

Quando a gente pega o martelo e solta no côco seco, é para que ele se abra, e nos ofereça o que ele tem de mais doce. O que ele tem de melhor.

A cada martelada, o côco se abre mais. 

Eu acho que é isso que a Vida quer da gente. 

A cada pancada, que a gente crie frestas para que nossa doçura escorra. 

Eu sei que é horrível estar vulnerável.

Mas controle não passa de uma ilusão boba, que serve só para distração.

Abrir-se, para receber. Abrir-se, principalmente, para doar-se.

E perceber que é nessa troca que está felicidade que a gente não encontrava, por estarmos "protegidos", com medo de sofrer.

Amor é placebo

Amor é placebo. - não a banda, o fármaco!

Sendo placebo, cura. Ou não...

Simula a cura. Ou não.

Às vezes, cura de fato.

Para uma vida amarga, pequenas doses de pílulas de açúcar.

Amor é placebo. Mas, o que não é?

Um bom descongestionante sentimental à base de um desejo genuíno, que não cura. Mas que faz sumir os sintomas.

Respirar tranquilo, suave e manso. 

Estamos curados, enfim! Foda-se que não é para sempre. Nada é.

Amor é placebo. Você toma, e tem a expectativa da melhora.

O cérebro é o vilão. Os hormônios fazem o serviço sujo.

E você, ludibriado pelo seu próprio corpo, dorme feliz.

Amor via oral. Três vezes ao dia. 

Recitou duas poesias, e não teve nenhuma reação adversa.

Curou-se, antes mesmo de notar.

Para dias de coma emocional, Amor.

(750mg receitou o médico)

Amor é placebo. 

Placebo, vem do latim "placere".

Se não cura, agrada.

Amor é placebo. 

Placebo cura todas as dores. (Ou não)

Para doenças físicas, Amor.

Para doenças emocionais, Amor.

E o resto, só para distração.

Sobre o cangote dele...

O cangote dele não é só um pedaço de pele branca, que vai da orelha até o ombro.

O cangote dele é, antes de tudo, meu lugar preferido de passeio.

O nariz, fingindo não saber o caminho, sai farejando como cão perdigueiro o cheiro dos beijos deixados outrora.

E quando os encontra, os repete... um a um.

O cangote dele é a minha Pasárgada. Meu vício primeiro, minha festa de São João.

No cangote dele me aboleto, e quando percebo, o riso já está solto, deixando os dentes a mostra.

Vontade que eu tenho é de ali fazer moradia. Acordar ali, ali adormecer.

O cangote dele não é só "pescoço".

É fruta madura, que dá vontade de morder. 

No cangote dele encontro paz. E uma felicidade estranha, serena, que me assossega a alma e o corpo trêmulo. 

Ele ri da festa que faço. Eu canto em silêncio a alegria que sinto.

O cangote dele é sonho.

É desejo quando estou longe.

E delírio quando estou perto.

O cangote dele é o um mundo novo, onde descubro todo dia um motivo para não querer ir embora. Cadeado invisível que me prendeu. 

E eu, já nem sei se quero mais me soltar...