Do elevador, eu já conseguia ouvir que tocava Otis Redding. Tive certeza do apartamento de onde vinha o som, quando girei a maçaneta da porta.
Entrei sorrateiramente, distraindo-me com a música, e com o aroma de manjericão roxo.
Botei a bolsa no balcão. Ele estava encostado na pia.
Cortava cebolas, e juro que demorei menos de um segundo para perceber que ele usava uma calça de moletom cinza. Eu tenho um "fraco" por calças de moletom na cor cinza.
Dei-lhe um beijo, e servi-me com água gelada numa taça.
Sentei no canto da cozinha, enquanto o "Chef" desfilava de um lado para o outro, incrementando o jantar da noite.
Não há nada mais sexy nesse mundo, do que um homem cozinhando. Aliás, até há... Um homem cozinhando, enquanto usa calça de moletom cinza, e camiseta branca.
Perguntou-me como foi meu dia, eu só conseguia prestar atenção no movimento do corpo dele. As mãos, o sorriso enquanto falava, os olhos brilhantes, inebriados de lágrimas culinárias.
Minha boca tocava a taça, e nem aquela água que estava ali, nem toda a água potável do planeta, naquela hora seria capaz de saciar minha sede.
Tirei os sapatos. Desabotoei os punhos da camisa.
Fazia calor na cozinha.
Toda vez que olhava para a pia, minha memória me carregava para a cena fantástica do filme "Atração Fatal".
Eu disfarçava a intenção. Ele mexia o molho na panela.
E em uma inocência infantil, sem imaginar o que se passava por minha cabeça, botou um pouco de molho na palma da mão e disse: "-Prova!"...
