Sobre o cangote dele...

O cangote dele não é só um pedaço de pele branca, que vai da orelha até o ombro.

O cangote dele é, antes de tudo, meu lugar preferido de passeio.

O nariz, fingindo não saber o caminho, sai farejando como cão perdigueiro o cheiro dos beijos deixados outrora.

E quando os encontra, os repete... um a um.

O cangote dele é a minha Pasárgada. Meu vício primeiro, minha festa de São João.

No cangote dele me aboleto, e quando percebo, o riso já está solto, deixando os dentes a mostra.

Vontade que eu tenho é de ali fazer moradia. Acordar ali, ali adormecer.

O cangote dele não é só "pescoço".

É fruta madura, que dá vontade de morder. 

No cangote dele encontro paz. E uma felicidade estranha, serena, que me assossega a alma e o corpo trêmulo. 

Ele ri da festa que faço. Eu canto em silêncio a alegria que sinto.

O cangote dele é sonho.

É desejo quando estou longe.

E delírio quando estou perto.

O cangote dele é o um mundo novo, onde descubro todo dia um motivo para não querer ir embora. Cadeado invisível que me prendeu. 

E eu, já nem sei se quero mais me soltar...